cuando el artista se va.
El escultor acababa de dejar la maza y la escofina sobre
la piedra para volver al trabajo al día siguiente- de eso
habían pasado ya veinte años. Y allí sólo estábamos él,
mi emoción y la cámara de fotos, dialogando...
Su tiempo permanecía en facturas pegadas en la pared, en
las fechas de las revistas atrasadas y en la moda, pero el
desaliño del trabajo lo hacía muy presente. Y de nuevo sentí
que había un código perdido que el tiempo me devolvía
envuelto con pátina de arte. Yo, el que mira, el que recrea,
el que devuelve a la vida.
Y sus criaturas de ojos vacíos me sonrieron: volver a tener sentido.
